Der Duft von Flieder

Insofern konnte langweilig und friedlich durchaus ein Vorteil sein. Außerdem hatte er dadurch, dass er nicht den ganzen Samstag in der Redaktion verbringen musste, mehr Zeit, an seiner Predigt für den Sonntag zu arbeiten. Und morgen brauchte er eine gute Predigt, wenn er wollte, dass die Gemeinde von Mt. Pleasant ihn als Interimspastor berief.
Immerhin war das Predigen seine erste Berufung. Die Zeitung war nur ein Nebenjob, um Fleisch auf den Tisch zu bringen. Das Gemüse bereitete ihm zu dieser Jahreszeit kein Kopfzerbrechen, da alle ganz wild darauf waren, ihm Bohnen, Zucchini und Kohl zu schenken, was Jocie gar nicht lustig fand.
„Warum können sie nicht zu viele Erdbeeren oder Himbeeren haben?“, hatte sie gestern Abend gefragt, als sie wieder einmal vor einer Schüssel Kohleintopf saß.
„Seid dankbar für alles“, hatte Tante Love zu Jocie gesagt. „Es gibt Kinder, die nicht genug zu essen haben.“
David hatte die Luft angehalten und auf die Explosion gewartet, aber Jocie hatte nur gemurmelt: „Für Erdbeeren könnte ich genauso dankbar sein.“
Jocie war dreizehn, also in Davids Augen kaum den Babyschuhen entwachsen, aus Jocies Sicht jedoch so gut wie erwachsen. Tante Love war achtundsiebzig und stand Jocies Meinung nach schon mit einem Bein im Grab. Die meiste Zeit stritten sich die beiden oder lebten in einem von David verhandelten Waffenstillstand unter einem Dach. Dass Tante Love in letzter Zeit immer öfter Dinge durcheinanderbrachte, machte die Sache nicht einfacher. Allerdings bereitete es ihr nie Probleme, passende Bibelverse aufzutischen, um Jocie an die Kandare zu nehmen.
Jocies Benehmen hatte sich dadurch nicht wesentlich verändert, aber ihre Bibelkenntnis war deutlich besser geworden, da sie zu beweisen versuchte, dass Tante Love sich manche der Verse einfach ausdachte. Bis jetzt hatte sie Tante Love allerdings noch bei nichts Schlimmerem ertappt als bei „Reinlichkeit kommt gleich nach Gottesfurcht“, und Tante Love sagte, sie hätte nie behauptet, das stände in der Bibel, auch wenn viele Leute fänden, es sollte drinstehen.
Aber jetzt erklangen Rufe – bitte, lieber Gott, lass es kein Heulen sein! –, die selbst das Geräusch des Ventilators und das im Luftzug raschelnde Papier auf dem Schreibtisch in der Ecke seines Schlafzimmers übertönten. Wie es schien, war der Waffenstillstand aufgehoben und Krieg ausgebrochen. David las noch einen Vers in seiner Bibel, nur für den Fall, dass er etwas Nützliches darin fand, bevor er seinen Schreibtischstuhl zurückschob. „Wohl dem Menschen, der Weisheit erlangt, und dem Menschen, der Einsicht gewinnt!“ Selbst König Salomo hätte nicht bewirken können, dass Jocie und Tante Love Frieden schlossen.
Als David am Fuß der Treppe ankam, war der Krieg bereits eskaliert. Tante Love zitierte Bibelverse am laufenden Band. Ihre Katze Sugar kreischte. Jocie brüllte und übertönte damit sogar das tiefe, laute Gebell, das jenseits der Fliegengittertür hinter David erklang und an den Wänden widerhallte.
Davids Stimmung rutschte noch tiefer in den Keller. Sie hatten keinen Hund. Jocie hatte ein „Bitte, Herr, schick mir einen Hund“ eingeworfen, als sie vor dem Abendessen das Dankgebet gesprochen hatte, aber David hatte gehofft, der Herr würde nur das „Danke für unser Essen“ beachten und den Teil mit dem Hund geflissentlich überhören.
Nicht, weil er etwas dagegen hatte, dass ein Hund im Haus war. Er mochte Hunde, aber er sah immer noch Jocies Gesicht vor sich, nachdem ihr letzter Hund vor ein Auto gelaufen war. Jocie hatte damals viel zu lange nicht mehr gegessen, nicht mehr geredet und nicht mehr gelächelt. David wusste allerdings, dass es nicht nur Stumpys Tod war, der sie so tief getroffen hatte. Als der Hund starb, war es gerade einmal einen Monat her gewesen, dass Adrienne mitten in der Nacht mit Tabitha verschwunden war.
Wie lange war das jetzt her? Es erstaunte ihn immer wieder, dass er tatsächlich überlegen musste. Er müsste doch auf den Tag, die Stunde, ja die Minute genau wissen, wann seine Frau Hollyhill und ihn verlassen hatte. Es hätte ihn nicht überraschen dürfen. Sie hatte ihn oft genug gewarnt. Aber er war trotzdem überrascht gewesen. Schlimmer als überrascht. Er war schockiert gewesen. Am Boden zerstört. Verloren. Verletzt. All das und noch mehr. Manche Dinge konnte man mit Worten einfach nicht beschreiben. Diese Dinge trafen mitten ins Herz und zogen einem den Boden unter den Füßen fort.
Und das Allerschlimmste war, dass sie Tabitha mitgenommen hatte. Seine kleine Tochter, die nachts noch mit einem Teddy im Arm schlief und ihn tagsüber anflehte, Lippenstift tragen zu dürfen. Er wusste noch immer nicht, warum Adrienne sie mitgenommen hatte. Um ihm einen letzten Stich zu versetzen vielleicht. Womöglich hatte sie darin eine wirksame Methode erkannt, um dafür zu sorgen, dass die Wunde, mit der sie ihre Familie zerstörte, keine Chance hatte zu heilen. Ein Mann mochte darüber hinwegkommen, dass er seine Frau verloren hatte, aber nicht über den Verlust seiner Tochter.
Wie lange also war das her? Tabitha war damals dreizehn gewesen, so alt wie Jocie jetzt. Sieben Jahre. Tabitha würde nächsten Monat zwanzig werden. David fragte sich, ob sie wohl eine Torte zum Geburtstag bekam. Tabitha hatte immer so gerne die Kerzen auf dem Kuchen ausgepustet und sich etwas gewünscht. Sie hatte immer gesagt: „Warum nur einen Wunsch? Warum nicht so viele Wünsche, wie Kerzen auf dem Kuchen stecken?“ Er hätte sie suchen sollen, um dafür zu sorgen, dass sie ihren Kuchen bekam.
David verdrängte die Erinnerungen und trat auf die Veranda hi-naus. „Was in aller Welt geht hier vor sich?“

2
Jocie hatte den Hund in Johnson Woods gefunden. Der Wald hatte Jocies Großeltern gehört, bevor ihr Großvater gestorben war, und Jocie fand, dass sie deshalb das Recht hatte, darin herumzulaufen, ohne jemanden um Erlaubnis zu bitten. Sie versteckte einfach ihr Fahrrad hinter einem Strauch und verschwand zwischen den Bäumen. Inzwischen war sie schon so oft dort gewesen, dass sie das Gefühl hatte, der Wald gehörte ihr, als hätte ihr Großvater ihn ihr vererbt, auch wenn er schon vor ihrer Geburt gestorben war.
Sie liebte diesen Ort. Es gab dort riesige Ahornbäume und Eichen und Walnussbäume. Farne und wilde Blumen. Tarzanranken. Riesige Pilze. Wilde Himbeeren und Brombeeren. Vögel und Eichhörnchen. Sie schrieb in ihr Tagebuch, was sie dort fand. Aber bis heute hatte sie noch nie einen Hund gefunden.
Oder genauer gesagt – und ihr Vater sagte, es sei immer gut, bei einer Geschichte auf Genauigkeit zu achten – hatte der Hund sie gefunden. Er war einfach hinter ihr aufgetaucht, als sie zur Straße zurückgegangen war, um ihr Fahrrad zu holen. Sie hatte ein Rascheln unter den Bäumen gehört, als sie durch den Wald gelaufen war, aber sich nichts weiter dabei gedacht, denn es gab immer Vögel im Gebüsch oder Kaninchen oder Backenhörnchen, die davon-stoben. Und einmal hatte sie ein Reh aufgeschreckt. Das erste, das sie überhaupt jemals gesehen hatte. Ihr Vater hatte gesagt, es sei schade, dass sie ihre Kamera nicht dabeigehabt hatte, denn ein Bild von einem echten Reh in Holly County hätte sich auf der Titelseite prima gemacht. Selbst ohne das Bild hatte er einen Artikel darüber veröffentlicht, dass Naturschutzverbände aus dem Westen Wild herbrachten und versuchten, es in der Gegend anzusiedeln.
Jocie blieb stehen. Der Hund blieb stehen. Sie sah den Hund an. Der Hund setzte sich und sah sie an. Er wedelte nicht mit dem Schwanz. Stattdessen zog er die Zunge ein, schloss das Maul und legte den Kopf schief, als müsse er genau hinhören, falls sie ihm etwas zu sagen hatte.
„Du musst nach Hause gehen, Hund.“ Jocie sagte es nicht sehr laut, aber sie sagte es. Sie scheuchte ihn sogar mit den Händen fort. „Nun mach schon. Lauf nach Hause.“
Der Hund stand auf und ging auf sie zu. Er sah aus wie eine Mischung aus Schäferhund und Beagle. Keine besonders attraktive Kombination. Ein Ohr stand hoch und das andere hing schlaff herab. Seine Schnauze war zu lang und sein Fell hatte die rötlich graue Färbung von Wasser, in dem man einen Aquarellpinsel ausgewaschen hatte, mit einzelnen dunkleren Flecken, die Dreck sein könnten. Jocie lächelte, als sie sah, wie nur seine Schwanzspitze hin und her zuckte. Ihm war es egal, ob er hässlich war. Er war ein Hund und ein Hund brauchte einen Menschen. Seine schwarzbraunen Augen ließen Jocie wissen, dass sie dieser Mensch war.
„Ich habe dir doch gesagt, dass du nach Hause gehen sollst“, sagte Jocie, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern.
Der Hund hob eine Pfote und streckte sie ihr hin. Jocie hatte tausendmal gehört, dass sie einen fremden Hund nicht streicheln sollte. Sie hatte ein paar Narben, die bewiesen, dass das ein guter Rat war, und ihre Tante Love redete immer von Tollwut. Aber dieser Hund hatte keinen Schaum vor dem Mund. Er wollte nur Pfötchen geben.
Das Fell auf seinem Kopf war stachelig und fest, aber seine Ohren waren seidenweich. Der Rest seines Schwanzes schloss sich der Spitze an und wedelte hin und her, als sie ihn unter dem Kinn kraulte. „Wie heißt du denn, Hund?“, fragte Jocie.
Der Hund trug kein Halsband und nichts ließ darauf schließen, dass er jemals eins gehabt hatte. Seine Rippen waren auf beiden Seiten klar zu sehen, so als wäre seine letzte Mahlzeit schon eine Weile her. Vielleicht hatte er ja kein Zuhause, und betete sie nicht seit einem Jahr für einen Hund? Tante Love sagte immer, Gott beantworte Gebete nach seinem eigenen Zeitplan. Durfte sie zu hoffen wagen, dass dies Gottes Zeitplan entsprach? Dass er aus dem riesigen Meer von Gebeten, das ihn jeden Tag erreichte, ihr Hunde-gebet gezogen und beschlossen hatte, es zu erhören? Bei diesem Gedanken bekam Jocie ein schlechtes Gewissen, weil sie wusste, dass es bei vielen Gebeten darum ging, dass Kranke gesund oder verlorene Seelen gerettet werden sollten. Andererseits hatte sie in der Bibel noch nie gelesen, dass man nicht für Hunde beten durfte.
„Es war nett, dich kennenzulernen, Hund“, sagte Jocie, fest entschlossen, dem Hund die Entscheidung zu überlassen, ob er ihr folgte oder nicht. „Aber ich muss jetzt nach Hause und du gehst besser auch heim, in Ordnung?“
Der Hund setzte sich und wischte mit dem Schwanz durch das Gras hinter sich. Er starrte sie unverwandt an, zog die Zunge ein und fletschte die Zähne zu einem Hundegrinsen.
Jocie musste lachen. „Du bist mit Abstand der hässlichste Hund, den ich je gesehen habe, aber ich habe Gott ja auch nicht gesagt, dass ich einen hübschen Hund haben möchte oder auch nur einen niedlichen. Nur einen Hund, und du bist ein Hund.“ Jocie starrte ihn an. „Glaube ich jedenfalls.“
Der Hund erhob sich und trabte vor ihr her. Einen Augenblick lang hatte Jocie Angst, ihm wäre wieder eingefallen, wo er zu Hause war, aber dann blieb er stehen und setzte sich neben ihr Fahrrad, so als wollte er sagen: „Dann lass uns mal gehen, es wird Zeit fürs Abendessen.“
Danach versuchte Jocie nicht mehr, ihn zu verscheuchen. Sie ermutigte ihn jedoch auch nicht, ihr zu folgen. Das hatte sie sich für ihren Vater überlegt. Sie stieg auf ihr Fahrrad und trat in die Pedale. Während sie nach Hause fuhr, blickte sie kein einziges Mal über ihre Schulter, um zu sehen, ob der Hund ihr folgte. Das war ein Test. Wie der von Gideon in der Bibel mit der Schafwolle, auf der Tau liegen sollte oder nicht, um zu beweisen, dass Gott wirklich mit ihm sprach. Jocie beschloss, wenn sie die Scheune vor dem Haus erreichte und sich umsah und der Hund dann immer noch da war, dann gehörte er ihr. Sie hätte sich so gerne umgedreht, als sie am Haus der Wilsons vorbeikam, aber sie blickte eisern geradeaus. Wenn sie sich vor der Scheune umdrehte, wäre das geschummelt.
Nur für den Fall, dass der Hund hinter ihrem Fahrrad herlief, überlegte Jocie sich Gründe, warum sie einen Hund brauchten. Er könnte das Grundstück bewachen und sie warnen, wenn jemand kam. Vielleicht rechtzeitig, um das Tor abzuschließen, wenn die Leute Tüten mit Zucchini oder Kohl bei sich trugen. Ihr Vater könnte seine Predigten an dem Hund ausprobieren anstatt an Jocie. Für einen Hund zu sorgen, würde sie Verantwortungsbewusstsein lehren, da sie ihn füttern und kämmen musste und so weiter. Das dürfte sogar Tante Love gefallen – das mit der Verantwortung. Der Hund wäre jemand, mit dem sie reden konnte und der nicht mit Bibelversen antwortete. Tante Love kannte anscheinend die ganze Bibel auswendig. Kein Wunder, dass sie manchmal nicht daran dachte, die Suppe vom Herd zu nehmen. All die Bibelverse, die sie in ihrem Kopf angesammelt hatte, ließen nicht mehr viel Platz für etwas anderes.
Ein Name für den Hund fiel Jocie erst ein, als sie vor der Veranda von ihrem Fahrrad sprang und der Hund anfing, Isebel anzubellen. Es war ein tiefes, grollendes Bellen. Wie Donner. Zebedäus.
„Zebedäus!“, rief sie. Der Hund verstummte lange genug, um sie anzusehen und wieder sein dämliches Hundegrinsen aufzusetzen. Noch zwei Gründe, warum sie ihn behalten mussten. Er hatte einen Namen. Und wie konnte man einen Hund, der einen ständig angrinste, nicht behalten?
Isebel sprang auf das Verandageländer und jaulte. Tante Love kam aus dem Haus und griff nach dem Besen, den sie neben der Tür aufbewahrte, um heruntergefallenes Laub von der Veranda zu fegen. Drohend schwenkte sie ihn vor Zebedäus’ Nase. „Verscheuch diesen verlausten Köter, damit er Sugar nicht zu nahe kommt.“
Tante Love nannte Isebel Sugar, aber trotz der Tatsache, dass Isebels Fell weiß wie Zucker war, hatte sie nichts Süßes an sich. Ihr Katzenherz war schwarz. Eindeutig eine Isebel. Ihr Lebensinhalt war es, sich auf dem Treppenabsatz aus dem Schatten auf Jocies Fußgelenke zu stürzen. Ihr bevorzugter Schlafplatz war Jocies dunkelblaue Lieblingsbluse. Sie würgte mitten auf Jocies Bett Haarbälle hoch. Und am schlimmsten: Wenn Jocie einen schwachen Moment hatte und versuchte, mit ihr Freundschaft zu schließen, tat Isi so, als würde sie sich von Jocie streicheln lassen, nur um einen Angriff zu starten, sobald sie die Hand ausstreckte. Und das Biest zog nie die Krallen ein.
Deshalb war es nicht ihre Absicht, die Katze zu retten, als Jocie Zebedäus ein zweites Mal rief. Sie wollte den Hund retten. Aber es war zu spät. Zebedäus bellte weiter, legte unterhalb der Katze die Vorderpfoten an das Geländer und kam ihr dabei zu nahe. Isebel landete einen schnellen Hieb quer über die Schnauze des Hundes und gleich darauf erschienen die ersten Blutstropfen.
Jocie zuckte zusammen und streckte die Hand nach dem Hund aus, doch im selben Moment holte Tante Love mit dem Besen aus. Plötzlich hatte Jocie Strohborsten im Gesicht und fiel auf den Rasen neben der Treppe. Sie versuchte, den Hund mit sich zu ziehen, aber Zebedäus befreite sich und lief zurück zum Geländer, auf dem die Katze saß, mit ihrem Schwanz Kreise in die Luft malte und triumphierend ihre Pfoten leckte.
Nun ging die Haustür auf und Jocies Vater trat auf die Veranda hinaus, um sich ebenfalls in die Schlacht zu stürzen. Als er etwas brüllte, ließ Tante Love den Besen sinken, stützte sich auf den Stiel und presste eine Hand auf ihre Brust. Doch Jocie machte sich keine Sorgen. Tante Love presste oft eine Hand auf ihre Brust.
Hastig rappelte Jocie sich vom Rasen auf und unternahm erneut den Versuch, Zebedäus zur Vernunft zu bringen. Der Hund hatte aufgehört zu bellen. Stattdessen musterte er Isebel mit dem gleichen abschätzenden Blick, mit dem er Jocie im Wald angesehen hatte. Diesmal war sein Schwanz aber genauso regungslos wie ein Stein. Als Jocie nach dem Hund greifen wollte, wandte Zebedäus ihr seine blutige Schnauze zu und zog grinsend die Lefzen zurück, so als wollte er sagen: „Überlass das mir.“
Jocie erstarrte mitten in der Bewegung.
Der Hund wandte sich wieder der Katze zu und stieß ein einziges, donnerndes Bellen aus, das die Verandafenster erzittern ließ. Dann sprang er wie ein Känguru hoch und versetzte Isebel einen Kopfstoß. Isebel flog vom Geländer und hatte kaum Zeit, ihre Füße unter sich zu bringen, bevor sie bäuchlings auf die Veranda plumpste.
Tante Love ließ ihre Brust los und warf den Besen nach dem Hund. Zebedäus wich geschickt aus und schnupperte einen Moment lang an dem Besen, bevor er zu Jocie trottete. Isebel kroch auf dem Bauch zur Tür, wo Tante Love sie hochhob und mit ihr im Haus verschwand. Dabei murmelte sie: „Sobald dieser Köter die erste Blume ausgräbt, erschieße ich ihn eigenhändig.“
Jocie zog Zebedäus aus dem Blumenbeet neben der Veranda und sah ihm in die Augen. „Böser Hund“, sagte sie.
„Versuch nicht zu lächeln, wenn du das sagst“, riet ihr Vater ihr, während er sich auf der Verandatreppe niederließ. Er blickte kurz nach oben, als wollte er den Himmel nach einer Botschaft Gottes absuchen. Dann wanderte sein Blick wieder zu dem Hund und er sagte: „Also gut, lass hören.“
„Er heißt Zebedäus.“
„Das hat er dir gesagt, nehme ich an?“
„Nein, natürlich nicht. Er kann nicht sprechen. Jedenfalls hat er das noch nicht getan. Aber du hast ihn doch auch bellen gehört. Das klingt eindeutig donnernd! Und da musste ich an deine Predigt über Jakobus und Johannes letzten Monat denken, du weißt schon!“
„Ah, die Söhne des Donners.“
„Deshalb Zebedäus. Abgekürzt Zeb.“
„Warte mal. Wir wollen nichts überstürzen“, sagte ihr Vater und starrte den Hund an, der vor ihm saß und höflich jedem Wort lauschte. „Vielleicht gehört er jemand anderem.“
Jocie strich über den Kopf des Hundes. „Sieht er so aus, als würde er jemandem gehören?“
„Nein, er sieht aus wie ein Hund, den niemand haben will.“
„Er wird besser aussehen, sobald ich ihn gebadet und ihm etwas zu fressen gegeben habe.“ Bei dem Wort fressen wedelte Zeb mit dem Schwanz. „Er ist vielleicht nicht sehr hübsch, aber er ist wirklich klug. Du hast ja gesehen, wie er mit Isebel fertiggeworden ist.“
„Die Katze heißt Sugar“, sagte ihr Vater.
„Du kannst sie nennen, wie du willst; ich nenne sie nach ihrem Charakter“, sagte Jocie. „Ich meine, Isi ist hübsch, aber wen kümmert das schon? Klug ist besser.“
Ihr Vater lachte und da wusste Jocie, dass sie gewonnen hatte. Aber zur Sicherheit brachte sie trotzdem noch einige der Gründe vor, warum sie den Hund behalten sollten. Zebedäus setzte seinen Verstand ein und streckte ihrem Vater die Pfote hin.
„Du sagst doch immer, dass in der Bibel steht, wir sollen bitten, und das habe ich getan. Vielleicht hat Gott ihn mir ja geschickt“, sagte Jocie.